Volare, oh ooh...

Leyendo los blogs que están haciendo amigos y conocidos que se largan de Erasmus, veo que casi siempre dedican sólo una o dos lineas para describir el viaje con asépticas y esteriles descripciones como “dos horas en coche después llegamos a Huéneja”, “cogimos el tren de mediodía a Ouagadougu”, o “el vuelo a Pernambuco se nos hizo muy pesado”. ¿Qué quereis que os diga? Me parece que no se debería ningunear una experiencia tan interesante como es el viaje en sí mismo. Quizás es que no viajo tanto como me gustaría y cuando veo un avión de cerca me quedo como los conejos cuando les dan las luces largas. En realidad los vuelos que cogí no tuvieron nada de especial, pero después de un post tan sensiblero como el anterior creo que debo escribir algo con gracia si quiero que la sección de diabéticos de mi grupo de adeptos no se desenganche… A ver qué tal me sale.

Cinco y pico de la mañana del 11 de Agosto. Me levanto tras escasas cuatro horas de sueño. Tras una ducha y sin haber desayunado, introducimos como buenamente pudimos los dos maletones en el coche y nos encaminamos a Barajas prontito, a las 6:15, para no pillar tráfico (la situación ya era lo suficientemente emotiva como para añadirle el plus de los atascos). Una vez allí el grupo se deshace momentaneamente para que mi padre pueda aparcar. Es entonces cuando empieza el periplo de ventanilla en ventanilla a ver donde podía facturar mi equipaje. Es lo que tiene que las compañías se alíen unas con(tra) otras. Encontrada la ventanilla llega el momento de sacar el pasaporte. Y no aparece en la carpetita. Comienzo a tener la crisis de ansiedad que mi padre corta brevemente al recordarme que la noche anterior cambiamos el emplazamiento habitual de mi pasaporte por otro más accesible. Tras colocar mi miocardio en su sitio vamos a desayunar a una cafetería de Barajas, donde para poder sentarnos tenemos que irnos a la sala de fumadores. Total, que salgo de allí apestando a tabaco. Me quedan como diecinueve horas de viaje y ya huelo mal. Estupendo.

Me despido de mi familia y me quedo esperando el vuelo a Frankfurt. Un calor que te asas. Nos avisan que el avión se retrasa media hora. Me da igual porque el avión que me lleva a Chicago sale a las cinco. Embarcamos al avión y me percato de que no solo me han dado la ventanilla que pedí sino que ¡no me han puesto a nadie al lado! ¡Yupi! La niña de un pasillo más allá arruga su feo hocico en cuanto paso. Sigo apestando a tabaco. Despegamos sin incidencias. Es curioso ver como cambia el terreno desde la perspectiva de un pajaro. España es tan seca comparada con el resto de Europa tan verde… Pasado un tiempo veo una ciudad al borde de un lago, supongo que sería Ginebra. Nos acercamos a nuestro destino.

Al llegar a Frankfurt, nos bajamos del avión para subirnos a uno de esos buses que te llevan a la terminal principal. Me pongo la chaquetilla porque aquí no saben como es un verano como Dios manda. En cuatro horas de espera en el aeropuerto de Frankfurt no conseguí encontrar un sitio decente en el que comer. Al final me pillo un bocadillo en el aeropuerto y una bebida. El pan del bocadillo tenia una especia rara que sabía fatal al principio pero que luego se hacía adictiva. Antes de lo que me esperaba nos llaman para embarcar, y es que el procedimiento de montarse en un avión rumbo a EEUU es algo más complicado. Tras hacer cola para enseñar mi pasaporte me puse a otra cola para enseñar el billete.

Luego rompimos filas esperando a coger el nuevo bus que nos llevaría a los pies del avión que habría de llevarme a Chicago. Tras subir al avión cruzo los dedos y ¡Premio! Me ha tocado ventanilla otra vez. Me instalo como buenamente en mi sitio (¿Por qué será que en los vuelos transatlánticos los asientos son más canijos?). En el asiento de al lado van pasando una serie de personajes variopintos. Primero un padre que le cambia el asiento a otro pavo para poder estar al lado de sus hijas, luego éste se cambia para poder sentarse en la ventanilla que hay en el asiento delante mío que parece estar vacío, en cuanto viene el dueño vuelve a mi lado otra vez, hasta que le cambia el sitio al que sería mi compañero definitivo de viaje. Empiezo a creer que soy un apestado y me acuerdo del olor a tabaco que impregnaba mi ropa hace horas. Compruebo que no queda rastro de él y me relajo. Trato de ponerme cómodo pues me quedan nueve horas de vuelo.

En el avión me trago dos pelis del tirón (“21” y “What happens in Las Vegas”), me echo un breve sueñecito y me veo un capítulo de ”How I met you mother”. De la comida del avión mejor no hablaré. Prefiero ahorraros detalles que puedan herir vuestra sensibilidad. Viajar sobre el Océano es muy aburrido. Tras girar en Islandia entramos en territorio Canadiense. Vamos a abordar los EEUU desde el norte. Cruzamos el enorme lago Michigan y pego mi nariz a la ventanilla para contemplar la ciudad que será mi hogar los próximos… buf… ¿Quien sabe?

Aterrizamos y voy a hacer los “customs” en la aduana. Son las siete de la tarde (hora local). Afortunadamente hago menos cola que los nativos americanos pues hemos sido seis extranjeros en total en todo el avión. Saco mi pasaporte mi I-20 y pongo mi mejor sonrisa (para saber por qué leed la entrada titulada “Cambio de imagen”). Delante de mí hay un italiano cincuentón que habla un inglés macarrónico. Tras lidiar con él, el hastiado agente coge mis documentos y les echa un vistazo. Pregunta qué vengo a hacer a EEUU. Tras haberle contestado me permite salir sin mirarme siquiera. Solo he estado cinco minutos en la aduana ¡Eso es suerte!
Tras recoger mis maletas, que salen las primeras (estoy que lo rompo) salgo al exterior del aeropuerto, donde he quedado con Mike. Me viene a buscar en un todoterreno negro, un GMC Yukon, que más bien parece un tanque. Nos saludamos efusivamente y nos dirijimos a su casa. De camino echo un vistazo por la ventanilla y me quedo sorprendido por la enorme cantidad de árboles que hay. No en vano cruzamos un suburbio que se llama River Forest. Ya en su casa saludo a Char, que me presenta al resto de la familia, cuatro niños pequeños a los que no conocía. Tras pasar un rato con ellos pido permiso para retirarme a la cama a la misma hora que los niños pues estoy baldado.

Son las nueve de la noche. En España son las cuatro de la mañana. Han pasado veintidós horas desde que deje mi casa.

Ya estoy en Chicago.